os corredores habitados

Querido pai e querida mãe, hoje estou sangrando de emoção porque estou vendo aquelas coisas que não sabia que existiam, são bonitas a valer, pois vejo que elas são paisagens e retratos muito bem desenhados e pintados que tantos pintores e desenhista fizeram por esse tempo fora, é coisa de admirar. Eu gostaria de ser igual, mas não sei se consigo, todos os retratos são tão bem feitos que fico admirado de ser possível que alguém os fizesse, gosto muito de ver as pinturas que os livros trazem em estampas de cores em folhas de papel grosso mas muito liso que dá gosto apalpar. Estou contente por estar nesta escola, eu não sabia que havia escolas com moços e moças todos juntos nas aulas, gosto muito de estar com eles nas salas onde temos aulas, temos aulas de desenho e pintura também de modelação e desenho de ornato e desenho de letra, gosto muito de desenhar e pintar. No recreio as moças ficam os moços chamam o galinheiro porque é lá encima nas escadas e tem um alpendre onde elas ficam nos intervalos e os moços ficam cá em baixo falando uns com os outros muito. Estou mesmo admirado desta escola e não sabia que havia escolas assim tão alegres com professores muito amigos dos alunos, na aula de pintura desenhei e pintei uma romã com os bagos à vista que estava aberta ao meio que os outros e o professor ficaram admirados, pintei os bagos todos um a um com a cor vermelha que têm, fiquei todo contente de ver que ficaram admirados pois eu gosto muito de desenhar e pintar e fiz o melhor que sabia fazer. Quero que fiquem bem. 

               

Poesia

GAZETA DE POESIA INÉDITA

23

Jun18

ADÃO CONTREIRAS - NO GRAVE SOCALCO

 No grave socalco

embandeiram  as nobres flores
entre o ser e o seu nó côncavo
o amarelo limão oscila

adormecido na tristeza oca
embutido de raízes
velhas âncoras
o sólido degrau  cai

as pequenas hastes velejam
cântico balançado
loucura gracejando ao vento
de nervosa angústia de água

calculo a verdade do tempo limão
que me leva da raiz à flor
na aziaga nudez do fortuito amarelo 

brinda a culminância das núpcias
o dorso da inquieta penetração da luz
o lume, o incêndio moço da vegetação
debruando  a orla das muitas pegadas

os corredores habitados

  ...e saio pela porta da entrada

o espaço oposto ao declínio, onde posso aguardar o passado e restituir a mensagem das árvores visitando as portas acudidos pelo prazer; saio pela porta emblemática, no jardim da renascença dou passos envoltos nos mistérios dos espelhos, das águas que abrem caminhos sem luto na cidade envolvida na grande festa da agitação; - os carros voam nos subterrâneos, deixam rastos de vernizes na atmosfera bolorenta, dão socos na imaginação em fuga desesperada dos semáforos e às linhas brancas dos asfaltos; - deambulando pelas frestas da cidade encontro-me no passado, o grande armazém das vulneráveis recordações; insinto  o moço tentando voar no degrau acima das calçadas, um palmo desviado para a alegria, entregue à baralhada imaginação; o espelho daí está aqui, resgatado e tropeçando nos entulhos das visões sangrentas, entrando pela porta da saída, vulnerável à inquietação e á memória; - entrando e saindo, saindo e entrando habita-se no mesmo espaço? erguem-se degraus no alvoroço da mente, desagua-se na frouxa luz, bate-se à porta dos espelhos? - a flora habita-nos como o endereço dum destino, pressupõe a adesão à errância e ao estábulo; na conservação da natureza nascem flores no peito; a cidade cospe-me para o lado, virtualiza a adesão

é no grande Palácio que me encontro, onde miro o Miró, - o grande palácio e as suas pedras, os arcos, as fachadas, o orgulhoso janelame alinhado como um exercito fulminante pairando sobre a colina, casas diminutas aos seus  pés assessorando o destino comum e díspar, a toalha azulada e verdosa da água enrolando o horizonte; pela distância das janelas filtra-se o universo, do longo corredor emergem as alcovas de príncipes e princesas; aos olhos o cheiro principesco dos pentes de marfim e panos acetinados, ao olfacto a visão do bolor do tempo, as rugas na velhice dos panos e seus antigos usuários, retratos pendurados sopram ainda ventos nos peitos comovidos dos visitantes; a história empastada em veludos e canapés rói à distância o nosso tempo enfadado e misterioso; - mirando os mirós descubro as evanescentes paisagens rebuscadas nos riscos solitários e manchas agrestes, a violência dos trapos e das alcovas, desertos da imaginação truncados por açodadas manchas cromáticas arrebatando o espaço desconectado; outras, suaves como filantrópicos acasos do olhar, perfumes centrifugados das manhãs celestes, paixões ainda temporãs e tímidas; - sem pessoas, o mundo virtual acusa a realidade de prosaica, remete para a substância de um mal menor, engaja o trôpego viver nas nuances da caligrafia; quando parto, sobre a ponte, já é noite, e ao longe sob a esplanada escurecida, um manto luminoso de um amarelado plangente eleva-se até ao Grande Palácio que nos vigia mansamente  

   

os corredores habitados

olho uma árvore

verde exaltação

temor

de uma imagem longínqua

- neva na escuridão –

ou arde luz na retina

árvores de uma lonjura perto

longe dos olhos

afoito de mim

acolhe-me no teu colo incerto

deixa florir tua seiva

em pranto deste jardim

árvores ao largo do meu olhar

- frutos secos em olhar molhado -

ergue-me naquelas ondas do mar

- teu grito em ramo desfolhado

porque quero o teu silêncio?

teus dentes alvos de folhas verdes

coloridos timbres nas gáveas dos navios

barcos campestres nos trilhos selvagens

árvores, só árvore, só rumor

baixela do pronto-socorro

-  tronco de um sol inteiro

no átrio onde me acolho

os corredores habitados

Vaga ascese de marfim

Catapulta da razão do soalho

Pedras e pedras sobre o sentir de cetim

- vive o desejo na cona e no caralho –

E tudo começa e acaba assim 

os corredores habitados

fora isto e aquilo

resta o véu do olhar

a voz longínqua da lua

na poeira que anda no ar

o azul da perna cruzada

buracos brancos no céu escarlate

o som doce do doce chocolate

- a tristeza de um alegre remate

na cal escrava de algum pesar

os corredores habitados

Sob a severidade do destino

Sonho ser o maior poeta vivo

Depois de morto

E como tirano duma ditadura de aranhas

No novelo da teia

Irei deitar meus desenhos

De figuras estranhas

- meu ouro de canções tamanhas –

Descendo ao antro da terra

No vapor das certezas

E das gloriosas façanhas

Na fragilidade do meu destino

Estou nascendo nesta terra de cinzas

E de desalinho

No fogo posto

Deste caminho

Vivo ou morto

Desatino

O algoritmo da palavra

Soergo a vergonha do olhar à vileza do prazer; direi do assombro, da natureza invulgar da combustão, das metástases violentas desabando sobre a sofreguidão, as formas esquinadas neutralizando a luz; haverá espaço para a floração das palavras? - abundam os consultórios da subtileza, a nobreza das calorias, os ecrãs da navegação dos sonhos, os ruídos do efémero; a arte será viável? – a ratoeira do inexplicável dará azo ao suicídio, ou à ternura máxima? – aos versos do apocalipse ou à brancura da voz? – lembro que vou caminhar no esconso da vileza, na exumação da mentira, na gota de água de um rio, -  só haverá paz quando adormecer ao relento da tempestade. – sobre “ as flores do mal” só os sonhos inventados queimarão as pálpebras, rasgos da melancolia e febre das pulsações

Amor  

      abre-me aos oráculos da vida

Mãe

     despeja teu corpo no meu

Pai

     abraça-me no inverno

Navego com a escuridão, com os olhos presos às areias, o peso do corpo soterrado; a brancura da cal é um exercício de febre, a nudez da parede a minha paixão; - digo que caminho sobre o cemitério do tempo e a sua luz, vibração do som e a sua negrura, sobre as fábulas da morte e o seu casulo

Figo

     o doce sabor e o seu peso

Trigo

     aurora dos meus olhos

Terra

     berço da minha emancipação

Dou voz ao mercúrio das feridas quando as palavras adormecem, se canto olho os interstícios da luz; será que os olhos vêem a estranheza, criam esferas nos cânticos da garganta? – as pequenas palavras desdobram o seu corpo, resistem aos impactos da embriagues

Vinho

       a tormenta do sossego

Dor

      enlutado ser

Morte

       a troca da pele madura

as pequenas palavras são as mais poderosas

rosa

jogo

fim

lugar

ó la ré ó la rá

ó la ré  ó la rá

a alegre rapaziada

com uma verve umbilical

vê oiro onde não há nada

com saltinhos de pardal

a alegre rapaziada

com olhar manso de festa

vive toda enfeitada

com virtual dedo na testa

está acima de tudo

é herói no seu quintal

é nua figura de Entrudo

nas mãos do grande capital

mas disso não cura a razão

dizendo dos avós que são cotas

- e vão ao fundo do caldeirão

raspando àqueles muitas notas

a alegre rapaziada

com enfeites de sapatilhas

está no jogo da pazada

e é tição das armadilhas

esperneia o dedo no ecrã

dá voltas ao açúcar na cabeça

- e por não ser coisa vã

dou daqui a minha bênção  

O algoritmo da palavra

Digo  alma

e o poema apetece

digo  amor

e a alma cresce

digo alma

e o amor voa

digo amor

e o poema se esvanece  

digo alma

e o amor se incendeia

digo amor

e a alma se derreia

no poema que entristece

digo alma

e o amor estremece

digo amor

e a palavra aborrece

na repetição que a rodeia  

digo alma

e o poema apodrece

digo amor

e o poema fenece

da palavra que centopeia

na ilusão que apetece

O algoritmo da palavra

O real não adormece nas palavras

Dito, como um ávido pretendente do absoluto, que

O (4) nomear-se-á pelo     – 1 –

O (1) nomear-se-á pelo     – 4 –

O (2) nomear-se-á  pelo    – 3 –

E o (3) nomear-se-á pelo   – 2 – 

Na esconsa subtileza do meu olhar, - e do teu, entre parêntesis, - dir-se-á que o avesso duma verdade não é uma mentira, porquanto

4, 3, 2, 1

É da natureza empírica dum resultado óbvio do amor aos números e às coisas

Mas repara

4 + 3 = 2

4 + 1 = 5

3 + 1 = 6

Quantas coisas caiem ao chão, quando digo - quatro?
Quantos abraços tenho eu que dar para que um corpo se incendeie?